Noche maltrecha como algo que no esperas. Lágrimas negras caen por las cuencas. NeoTokio a punto de explotar... neuronas aceleradas... chirridos... y la vela intacta. Jaulas de grillos, manuscritos... y la vela intacta. Noche maltratada por el Arpa de los dioses. Noche tal vez sin luna. Seda de sangre. Duda.
El boggart que habita mi buhardilla hoy me ha quitado mi pluma preferida. De ahí el estilo de mi lira.
Me estoy empezando La isla, de Aldous Huxley (autor de Un mundo feliz, Las puertas de la percepción, etc) y me parece que no es la película.
En la habitación de mi abuela hay gnomos que mi perrito detecta, uno de ellos me ha dicho:
"El perdón es lo más hermoso que existe" Bosmans.
"Qué negra es la noche cuando no perdonas" el búho despierto.
El otro día un hada, hoy dos pixies, empiezo a pensar que el ritual surte efecto y mi buhardilla ejerce atracción por los seres mágicos. A los pixies les va la juerga y, además, me limpian la habitación mientras juegan y nos deleitamos escuchando a JeanMichel Jarre.
El otro día un hada, hoy dos pixies, empiezo a pensar que el ritual surte efecto y mi buhardilla ejerce atracción por los seres mágicos. A los pixies les va la juerga y, además, me limpian la habitación mientras juegan y nos deleitamos escuchando a JeanMichel Jarre.
