Ruthopía (la Reina de mis protegidas)

Te amo como para leerte palabra a palabra todo tu cuerpo, sílaba a sílaba cada poro de tu piel, te necesito mirar, sin ti mi vida no tiene sentido, sólo mirándote late este corazón perdido.

Te necesito sólo mirar para vivir, Ruthopía, aunque nunca seas mía; tu recuerdo perdura ardiente y vivo igual que ese ángel que ha de hacerse presente algún día ante mí, Ruthopía, y entonces los cisnes junto con las náyades danzarán para ambos el cantar de la Gloria purísima concebida por el loco vate que escribió un sueño y se cumplió.

Ruthopía, amada mía, Rosa y divina,

Tu sonrisa, luz del día, mimosa y niña,

Ruthopía, mi camino vía, hermosa se te adivina,

Es pétalo que tu destino guía... hasta el reino de mi vida.

Caléndula que ahuyenta los protervos pensamientos,

Sé la cuna de mi confianza entre lirios azules y cuentos,

Felicísimas mimosas, traed aromas de vainilla sin tensiones,

Para que, envueltos en rosas y jazmín de las pasiones,

De lavanda un fuerte amor proporciónenos relajación.

El sepelio del duende rosa

Hoy los silfos se agolpan contra mi ventana mientras el poniente hace hervir de dolor toda la ciudad. Sólo el café frío me deja pensar por un instante en las elegías de mis asuntos en la buhardilla. Debo de llevar un mes sin plumear, me noto frugal. Como un vampiro dispuesto a continuar, recién sacado del ataúd frente a la cruz plata de un monaguillo, casi sin ritmo ni estilo.

A falta de prosa, os dejo una poesía salvadora:

El sepelio del duende rosa

En el sepelio  de los duendes rosa

Hoy el desfile de botines lila es su antojo

Dormitan ya reyes y dioses bajo antiguas fosas

Que ni siquiera las lombrices miran ahora de reojo

 

De noche, el bosque de luciérnagas es pleno y hermoso

El valle del pueblo verde prefiere brindar al duende

Pues él era sabio y bueno…  Y, entre sus obras,

En vez de lloros, hizo prometer a todos un gran alborozo.

 

Una gran lluvia de estrellas derrama de adornos

El estaque, sobre el que  alegran más de mil cisnes

Y allá, en el cerro, algunos lobos con decoro…

Almas de piano hacen de aquel silbido violines

Para embrujar el hechizo de un gran gorro:

El del duende…

El duende feliz que no murió solo.

Ikigai

Por mi amuleto nepalí,

que debo hacer un ikebana fantástico;

en su centro un buen rubí,

y orlado de adornos neo-clásicos.

Al nadir, por tres brujas será bendecido,

y ululará una lechuza a su paso,

todas mis pulseras preciosas desenterrando,

para que en un gran ikigai sea fundido.

Las velas serán el embrujo,

la vida vivirá en pulso,

y bajo los astros del cielo,

las noches soñarán lustros.

Y así el mundo tendrá sentido;

sentido las almas de la Tierra.

Vívidas todas las cosas con y sin latido.

Y el tiempo verá feliz el paso de las Eras.

Ikigai es un término de origen japonés que no tiene traducción exacta al español, aunque se le atribuye un significado sumamente especial: "tener una razón para vivir". Es un vocablo que utilizan los habitantes de la isla de Okinawa cuando quieren referirse a " aquello que hace que la vida valga la pena, lo que nos hace despertar cada mañana... el motivo de vivir". Sus pobladores se cuentan entre los más longevos del planeta: viven más de cien años con buena salud y en plenitud.

Feria del libro

Nuevo amanecer de terciopelo y velas perfumadas de frutas del bosque en mi buhardilla, de fondo rutas de blues relajante después de la ducha y el aseo, me organizo en la medida de lo posible la ingente cantidad de libros que compré ayer e intento re ordenar, apenas factible, el escritorio.

Ayer fue tarde de librerías: primero, recogía una antología de la generación del 27 en París-Valencia, luego me compraba cómics de terror en Futurama y, finalmente, acudía con mis amigos a ver unos cortos en la Feria de Libro (donde también me seducían las musas de las letras. Cuestión por la que mi mesa ahora esté repleta).

Ya que tengo mucho por leer, hoy en escribir no me extenderé. Únicamente, para los amantes de Bécquer, que buscamos algo más que su obra, pues ya la gozamos en varias editoriales y de distintas formas, incluso, en mi caso, conservo una edición de 1885, expresarles que ha salido recientemente "Rimas, Leyendas y relatos orientales", un volumen crítico bajo la edición de María del Pilar Palomo y Jesús Rubio Jiménez, publicado por la Fundación José Manuel Lara, compendio de diversos estudios y biografías que aspira a ser la edición canónica sobre el genio sevillano.

Joyas

Demasiado raciocinio, hace demasiado tiempo que no piso una casa de lenocinio... Ya libre este vate del complejo de los orates. Una vela de lavanda encendida en mi buhardilla, que mil detalles son las joyas de la vida, varios libros nuevos, nuevos amigos, viejos reencuentros y nuevas metas, novísimos proyectos y letras, secretos, esencia de lirio azul en el farol y muchas notas... Se expande el aroma de mi escritorio la rosa, mientras escucho a media luz rock and roll... Que se cambia de piel tantas veces como el mundo crece, y la libertad se atisba como detalles, que son las joyas de la vida.

Gemas de luz mimosas recorren mi habitación oníricamente, fundiéndose en hipnosis que recuerdan los mejoren momentos de mi vida, y estallan en cuentos sin finales e hipótesis ideales para parir nuevas magias virtuales que luego descifraré y daré forma en verso. Antiguas diosas de la mitología griega me besan, y se escoden para que interprete medios códigos; duendes me distraen mientras escucho a cantautores soñar en voz alta, y el aire de la libertad sopla a través de mi ventana, mientras se pone el Sol en la tarde lenta y pausadamente del horizonte en capas superpuestas.

¡Ay, Domingos romanticones, que me aplastáis en los sillones!

¡Poesía en ecos, libérame de los ellos o, al menos, de los egos llorones!

¡Ay, Poesía salvadora, libérame de malvivir la nostalgia abrumadora!

El Cielo es ahora pura fantasía, ni ciega ni molesta, pero se clava y al punto seduce magníficamente del ojo a la mente; es como si las vastas nubes se derritieran de luz líquida, como si el mismo cielo fuera un espejo de puro oro brillante hasta el exceso, un marco indecible, es un mar plano y dorado creado sólo para los únicos...

Tarde ardiente de Abril, gracias por este regalo bajo el añil.

A Cila

 

¡ Danza, Cila, danza!

Festera y reina de mi andanza.

Baila, muévete como sólo tú sabes,

que tu piercing mi corazón desata,

y tus sornas son soles para mis males.

 

¡ Danza, Cila, danza!

Y navega, que mis venas sean tus mares.

Nunca pares, no lo hagas.

Llévame a cualquier lugar,

que tú has nacido para soñar.

 

¡Ay, Cila!

 Bésame en versos,

Lánzate en rima,

cuales mil flores lilas

por tus cabellos.

Mañanas marítimas

Creía que había perdido un lápiz electrónico con mi último libro en el balneario del Parnaso, pero hace un rato, el elfo protector Héctor me lo ha encontrado y entregado. No podía ser otro, ya me ganó al ajedrez...

Al contrario que en el mundo real, los fines de semana los insectos del Otro lado de la Creación nos aburrimos demasiado al no poder salir al exterior.

Hace ya unos días que puedo saludar a la enorme esfera de fuego, y ésta me corresponde con cálidas mañanas y féminas cada vez más destapadas. Ayer paseamos con Rita y Cila por el paseo marítimo, un verdadero paroxismo de los sentidos, y el día anterior visitamos la casa-museo de Vicente Blasco Ibáñez, aunque no pude hacerme una fotografía abrazado al torso del mismo, prohibiciones de arriba (cosas de ángeles). Mientras admiraba sus interioridades, descubrí que era ferviente seguidor de Guy de Maupassant.

Ante la falta de personal para poder salir con nosotros a dar paseos, Lucky (uno de mis mejores amigos; ya me extenderé más en otra ocasión) y yo, decidimos redactar una propuesta que firmaron todos; de ahí que ahora vengan las voluntarias por las tardes para poder pasear y respirar aires de libertad entresemana.

Terminaré hablando de la tercera voluntaria de la vida, la timidez violácea, o Rena, y sus continuos acompañamientos matinales de la playa por la arena.