Café

Una bandada de aves vespertinas cruza veloz la inmensidad del cielo, que se va oscureciendo sobre la ciudad como en una metamorfosis de color. Malva, violeta, ámbar, añil… y, por fin, un arrecife de cárdeno y carmín despliega sus designios sobre la fría tierra.

En el límite de la vista, las siluetas de los edificios configuran un gran teatro chinesco, sólo uno muy blanco destaca igual que un palacio de puro marfil, delfín en el océano de negrura.

En la espesura de mi buhardilla, el radiador desprende su calor en mis pantorrillas, mientras Mandolino, mimoso, retoza sobre mis almohadones y los duendes benignos salen de sus cajones. Los elfos, en el pasillo, pugnan con los dragones zafiro. Los gnomos descansan junto al molino. Y mi abuela ya está mejor de la cadera.

Mariposas azules y estelas de fresa en mi diario, tintero cargado de sueños y amarillos peces rayados de negro en el acuario. Todo versos entre musgo blanco.

Papá Noel con el don de la ubicuidad se sienta sobre la obra de Poe, en mi biblioteca, mientras sonríe en la cuarta dimensión, junto a Dune, en mi videoteca.

Los cactus de la torre crecen luengos al lado de mis videojuegos, ya me va la impresora pero tengo libros nuevos. Enciendo la tele, mientras me preparo el café, no me de un telele con tanto estrés.

Un peluche rosa bajo el reloj de cuco explota en rosas a las siete en punto. Ya está hecha la moqueta.

Sierpes de cableado bajo mi escritorio tienen atrapados a los trasgos en un recodo. Abren ya los balcones las ninfas de la melodía, extendiendo sus cánticos por doquier, huyen prestas las arpías, no vayan a vérselas con algún doncel. Y el verdinegro de las salamandras destella por la pared.

Y a estas horas, del incienso azahar, ya creo que mi pluma escribe sola, de las musas al azar. Es el tejido de la magia en las venas, la sangre turbulenta del poeta, armonía de las velas, fragantes flores de mil planetas.

A la hora de la constelación del Cisne, cuando las desnudas nereidas se retuercen de risa y sus voces son invitaciones a otros mundos, al menos tan absurdos, como éste, otros universos sensibles sólo para unos pocos sin ira, cuando no se pone el sol tras las caderas de Shakira, y el cielo es un velo magenta, y los seres a los seres miran, cuando la chicas visten de menta, es la hora de la poesía, si te silba a la conciencia tu ego en pleitesía, al límite del amor y del terror, es la hora de la poesía, en el desamor a su balcón, es la hora de la poesía, fragante y magno el rosal de Elvira, es pura poesía.

Un hada pecosita de culo respingón electrocuta mi tinta y, a su vista, bate el corazón, labios de deseo feérico salvaje, mujeres con estiletes, piernas de brebaje, ya sabemos de Melusina, una Mesalina travestida de blancos dientes y de víbora pelaje. Pero aquella es pelirroja y turgentes sus senos, ojos irisados y bellos, pezones de punta de oro y rubí, toda su piel de leche y miel, rizados sus cabellos, plateados a la luz de la luna, y se posa a la orilla de mi buhardilla en la aurora. Ahora una elfa de la noche, vestida de cuero, labios carmesí y senos exuberantes, que podría con seis ogros en frenesí, tal su talante, decorada de diamante, gemas esmeraldas en sus mallas, no lleva faldas, cómo está sin ser un hada.

decoración

Los mares azules del cielo declinan en morado y lila lívidos tras los edificios. Violácea línea en lontananza, añil los nimbos y cárdenos.

Escarlata de cielo de invierno, la tarde ha corrido su velo, perfumado de púrpura incienso. Junto a la estufa me caliento. Y mi tierno Mandolino ya está bueno. El olor a café recién hecho y risas en el salón. Alguna película antigua y hasta una estrella fugaz desde mi balcón.

Una caja chinesca con mis juegos de ingenio, una bruja simiesca que se hace pasar por genio, el farolillo con la vela extinguida, los peluches, el tintero y mis hadas en seguida. Varios lienzos y un maletín de artista.

Hoy no tengo alguna cita, mas que una charla con la luna blonda y la búsqueda del boggart.

No corona el marino Venus, ni embellece aún la luna el cielo. Debe de ser cosa de Zeus o de sus barbas los pelos.

Los archimagos de mi buhardilla obran rituales, mientras los gnomos presurosos de bondad cuelgan los detalles y adornos de Navidad.

Papá Noel sobre mi videoteca, en 3d entró por entre las florestas, con un cascabeleo ideal de renos estupendos. Los gnomos, ayudados por los elfos, orlan de luz mis espejos, irisados y plenos de versos, cual si de caleidoscopios gigantes se tratase.

Las damas portan sortijas de plata y collares de oro puro, diamantes y tacones puntiagudos, las alas de las hadas han añadido ribetes de zafiro, los elfos, con sus mejores galas, cuelgan medallones de luz del alba, forjados a golpe de sueño y magia, y en realidad, sólo el boggart desdeña la navidad.

Por cierto, ¿dónde estará ahora el boggart?

Lo miniaturicé e introduje en un tubo de ensayo, en contra de sus engaños, luego lo metí en un matraz, y no recuerdo más… Creo que escapó con un libro de Arthur C. Clarke.

Los gnomos son diligentes y bondadosos, sorbo el café mientras embellecen un abeto añoso, han traído motivos de Alemania, dotados de hermosura y graciosos, y decoran con artilugios preciosos su gracia.

El boggart tiene envidia de mi perro, y me ha robado el libro de Platero. También envidia a mi abuela, que es una gnoma, por eso le cambia de sitio las cosas.

El boggart es como mi Mr Hyde particular, disoluto y libertino, sólo le hago caso cuando no va de bruto y con las putas hila fino. En mi casa se va recomponiendo la estampa de una aldea germánica. Madera buena y bella porcelana, cervatillos con jerseys de lana, un molinillo de filigranas, sólo me falta confeti en la banana.

Imbuido por los gnomos, me dispongo a alegrar mi casa.

El boggart se encontró con el hada Melusina… no tuvo sexo, ¿por qué?, le he dicho, ¿por donde?, me ha contestado, de hecho. Sólo piensa en lo único, el obseso. Y es lo que me gusta de este espíritu travieso. Para no dar trabajo, os aclaro que esta hada en cuestión, en vez de menstruación, le da por transformación de cintura para abajo, no hace falta la Wikipedia, yo cuento en plata lo que reza la enciclopedia.

Estoy charlando con el boggart sobre literatura erótica, cuando pasan a nuestro lado dos mozas, abro los ojos yo, él cierra la boca, son hadas del tipo exuberante, senos voluptuosos, piernas de jaca… y me susurra: Anais Nin.

Las estrellas de azul eléctrico y plata por doquier, el dintel dorado de mi habitación, el Papá Noel con su enorme barriga asiendo un saco de sueños perlas, sus níveas barbas, y el tacto aterciopelado rojo carmín sobre mi escritorio.

Anaranjados y amarillo brillo de peces detrás, en el acuario, junto a mi colección de plumas…

El espejo cobra relieve y se adorna solo, con matices verdes y bermellón, sobre el farolillo encendido de repente, que alumbra líneas nuevas, la serenata del plasma hablando de desgracias, y un refresco…

Escaparate

Vuelta de Delfos, ya me ha bendecido una maga con su varita purpúrea y me ha teñido de versos de fresa caramelos. Al calor del fuego de los elfos, me caliento junto a sus brasas, mientras sorbo el último café de mi taza. Las noches son tan largas…

Y mi presencia mis amigos reclaman, pero el imán de las musas, es cierto, también son la esencia de las llamadas, que brota a su antojo en llamaradas, cuando una tarde morada se dilata. ¡Ay, qué noches tan largas…!

Mi ansia lectora no conoce mínimas, tanto devoro a Sade como a la Biblia. Veo a un vecino que cuenta un chiste, otro maquilla un chisme y un tercero me lo tapa un letrero de Navidad. Noche brava, noche capital.

Mandolino está enfermito, pero los animales se recuperan antes que las personas. En la habitación de mi abuela merodea el boggart, que escapó del maletín con un candil, y rodea ahora, el balcón que da a la escuela.

Adornos navideños por doquiera.

El conocidísimo simbolito del ying y el yang, está extraído del no tan conocido I Ching o Libro de los cambios, debe de ser interesante su lectura. Siguiendo en la línea literaria, Stanislaw Lem, personalmente no me llena, aunque he leído poco de él. Días atrás, lo celebraron en Google, se trata de ciencia-ficción, algo extraña, mezclada con psicología y filosofía.

Tarde abierta como una concha abisal a la penumbra. Tarde de lumbre en mi buhardilla. Hoy he visto un acuario precioso en un escaparate decorado, y he caído inmerso entre sus corales de magia, sus pececillos floridos, el musgo de las rocas… sumergiéndome en todas las estancias de ese laberinto expresivo, igual que en un cuadro de Dalí, donde los relojes blandos conviven con la materia de los sueños y las fantasías eróticas con los transportes místicos. Me viene a la mente La Galatea de las esferas, por su perspectiva y composición, pero el acuario es aún más bello, si cabe, y su escorzo hace llevar la vista al infinito.

El trébol cristalino y frío del alba se ensancha, como la melodía vaporosa de un laúd que pulsara de ángeles la gloria, en mate y magenta ilusoria, coronas de rosas, azules las perlas, orlada de veras la voz de las cosas.

Folclore irlandés entre mis duendes, verdes y picaruelos, labor de las hilanderas que tejen el cielo, la voz de sibilas que encienden mis versos, el temple de los elfos, y celos en el templo de la luna.

Expandida cada gota en una nota musical, y así cientos de ellas, sobre los rostros firmes y bizarros de mis guardianes, ángeles de la guarda y algunos elfos bisoños. Paladines apuestos, hadas con daga, nereidas portando afilados tridentes, mi buhardilla es su casa y defienden lo que tienen.

Brumosa atmósfera y calor de dos trols, ideal para escribir, racimos de rimas, mimosas como mis ninfas, real imaginario de Dios.

La chica de la flor y las medias negras, a esa pretendo, mas creo que es hada de sangre y seda, y el deseo es una esfera que, cuando está borde, en orbe se transforma. Y las vagas sensaciones se conjugan con las constelaciones, enjugando de dudas las estrellas.

Observo las manchas de una enorme luna llena, qué fe por las armonías, qué esplendor de reina, qué hacer irisado de la melodía de los planetas. Un pisapapeles de topacio que mis notas recuerda. Cánticos de poetas. Sueños pasajeros, en estela de Vivaldi. La luna en el cénit con su áurea blusa malva de acuosa y cristalina mirada.

Es el blanco Invierno un manto tierno ahora. Pronta ya la Navidad de color. Época de reconciliación y altar a la familia. Todas las luces encendidas en total policromía. Amarilla luna llena, cual mariposa herida, ojo del cíclope sin miopía, amarillenta luna yerta, agujero mágico del cielo negro, de gasa, luna escasa, ¿por qué miras fijamente a mi casa? Ojo borroso hipnotizante.
Luna entre brumas...

Festividad

Tarde fría, junto a la estufa de mi buhardilla. Mar cerrado cubre nuestras cabezas, mientras me preparan café unas elfas. Danzan las bayaderas sobre mi mesa, con aires de traviesas, entre la bruma del cenicero. Cielo añil por entero… y algo de poesía en mi tintero.

Cielo oscuro, casi negro, ¡ay, Venus!, estrella vespertina, del alba lucero. ¿Dónde estás, que no te veo?

Reinado nocturno de mis pensamientos, de los duendes umbríos su gobierno, de las musas eruditas mi desvelo.

Cielo oscuro, manto negro, ¿dónde estás, Venus, que no te veo?

El aroma a café despierta a algunos goblins pasajeros, y cambiamos tabaco por puros de los buenos. Una nubecita muy blanca sale a mi encuentro, es Mandolino, mi dulce y mimoso perro. Cítaras pulsadas por semidiosas deleitan mis oídos, Mozart, Mahler… y un libro de Rubén Darío.

Bullen mis frascos de trasgos en el anaquel, piafan los corceles en las florestas, otro regalo de apuesto doncel, hoy es día de fiesta.

Festiva tarde de juerga, beben mis criaturas por Baco, silban las sibilas invocando a Dionisio, heroínas resplandecen con sus galas por los cuatro costados de mi cama, el estanque junto a la impresora repleto de nereidas desnudas armando jolgorio y alegría, un montón de tangas en la orilla… Algarabía entre mis libros, apuestos elfos y gnomos prestos, desentrañando las luces artificiales de mi librería.

Un encapuchado me ha pedido algo, pero yo sé que es de la acera del otro lado.

Mi reloj de arena de ínsula oriental orlado de conchas, me sumerjo entre el musgo verde y el coral cárdeno del acuario cual si fuese otro pez rayado, ellos no saben que hoy es fiesta y nadan mansos.

Ópalo precioso y fragante áloe sobre mi escritorio, aroma de rosas en el incensario, y algunas notas en mi inventario.

Cielo oscuro, manto negro, ¿dónde estás, Venus, que no te veo?

Desde mi último piso se dejan ver fulgurantes puntos de todos los colores sobre el negro tapiz del horizonte aterciopelado. Es un océano azul oscuro en el que destellan peces rojos, azules, amarillos, hogares con brillo, ráfagas de pestañas despertando en párpados fucsia,  guiños cómplices en la negrura, otro ventanal ámbar, otro balcón por arte de magia, es la estampa de un volcán, de cuyos hijos nosotros el magma. La lava levita sobre el mar morado de una noche más.

Desde Orión, desde las cuatro lunas de Saturno, Pan, Atlas, Elena y Rea, ya he pedido turno a la misma Galatea. Para que me solucione el problema de la ausencia de Venus…

Desde Porcia, al mediodía en Urano, a sus Pléyades, a Desdémona, Cordelia e, incluso, Ofelia, a la primavera en su entero planeta ya he pedido la mano, a todos los satélites de Urano. Entre los hechiceros, ya le he dicho a uno, que me hable de la noche perpetua de Neptuno.

He acudido a las meigas y al mismo Merlín, me las vi cual Odiseo con Circe, pero en vez de cerdo, delfín. Si al menos fuera el hermoso Pegaso. Mas a lomos de un puca voy persiguiendo al boggart que ya escapó del frasco. El monta un kelpie que no le hace ascos. Salta grácil  un nido de huevos de dragón de Kyoto. Mi puca galopa menos que el otro. Y además, ¡qué grima!, me cruzo con el gato vampiro de Nabeshima. Así que el boggart, el muy cabrón, me lleva hasta Plutón.

"La rosa tiene espinas para retar a los poco persistentes" Proverbio español.

trueque

Atardecer limpio de cielo claro y nubes mansas, enceradas de sol, digno de ser poetizado por los piedracielistas. Embellecidos y coronados los edificios por larguísimos nubarrones añil y oro, claror divina en el horizonte turquesa. ¡Qué magnificencia! Una bandada veloz de aves plateadas cruza la estampa vespertina ante mis ojos somnolientos, mientras tomo el café templado. Vuelta la vista, las nubes se tornan morado, violáceo… y se expanden.

Las ruecas de mis ninfas trabajan con presteza para tornasolar tal esbelteza. Cada segundo cobran un color, síntoma de que declina el día. La última nube es inmensa y anaranjada, manchada de magenta y ribeteada de marino tinta. Pronto la luz natural queda extinta.

Estaría contemplando lontananza una hora, pero Mandolino me reclama y tengo que hacer unas compras.

El reino de esta estación ha obrado la noche, tantas veces descrita, compañera proscrita…

Contemplo mi cuadro, el alienígena cachondo, mientras me visto para llegar pronto. Y hojeo rápido mi agenda, no sea tenga otra tarea…

El incensario despide aroma de los vientos del sur. No encontraba a la chamana y me lo apañó un mago, hay que tener amigos entre los hados.

La noche empaña las costumbres en mi buhardilla. Los duendes ríen con picardía. Volutas de nácar y marfil emanan del cenicero. La estufa está encendida y la televisión apagada. Vuelan en elipses varias hadas como en una constelación magnífica, sueñan los elfos con otra epopeya, juguetean risueños los infantes con mi perro, es una hora viva, e incido en el empeño de escribir poesía.

Cuando el reino feérico inunda mi habitación, los seres oníricos salen de los espejos y dibuja rostros de dioses el incienso, es la hora de los versos, cuando las hadas llevan tacones y tanga, los gnomos me mandan besos, cuando las damas no portan bragas, es la hora de los versos, y somos más que traviesos de las doncellas en aras.

En la calle hay trasiego de transeúntes, olor a navidad, perfume de mujeres de centro comercial. Lucecitas cristalinas de pececillos, estudiantes que vuelven del extranjero, amarilla vista de panecillos, cafeterías, tiendas, y relojeros.

Pero en mi buhardilla hay otro ritmo, las hadas encienden su furor uterino, los pájaros cambian de trino, en mi buhardilla el búho se lo hace con la ardilla…

La noche ha vencido, Belcebú lanzará a sus sátiras con bolso a las avenidas, acrónimos, entre sombras, más difícil lo tendrá la policía. Más fácil el anónimo. La noche tiende su telón, matando al día… que yace inerme, sólido.

Fosfóricos hogares se ven, mientras una náyade pulsa en la lira mi canción preferida, presurosos los elfos cantan en coro la melodía, sueltan serpentina, tréboles y púrpuras cintas. Danzan bailarinas sobre pavimentos de plata. Y de diamante lucen sus pezones las más bellas. Puntos de acuarela. Musas de un día. Amantes Ninfas de mis desvelos. Heroínas de la baba del deseo y la pasión. Damas del sexo. Flores del bien.

Victoria

El domingo azula la jornada de un día apacible, idóneo para sestear. El mal tiempo se marchó con los ogros viles, para dejar una alfombra florida de rosas en la moqueta minimalista de mi buhardilla. Retoza Mandolino en mi cama al calor del brasero, mientras los rayos del sol entran por mi ventana. La estela blanca de algún avión se dibuja en el inmenso lienzo azul claro del cielo de cartulina.

Vuelven ya victoriosos de la hazaña mis seres mágicos, siendo recibidos con cánticos y coronas de flores de mil colores, laureles, gloria, bayaderas… Es ahora cuando los más sabios escuchan y forjan las leyendas. Todos celebran la gesta entre púrpura y argenta. Es día de fiesta, mis vitrinas tiemblan al son de tambores alegres y fastuosos recibimientos de otros seres.

Llegan con ofrendas para recibir los cumplidos máximos del mundo feérico.

Mi tablero de dibujo se envuelve de dicha cuando recibo un maletín de bellas artes artista. No me extenderé más en sus proezas, a menos que el arte las merezca, o que una paladín abierta de piernas me requiera. Antorchas verdeoro por doquiera.

Tornando al plano literario, queridos lectores, ayer, revisando mi librería, me encontré con una perlita, El caminante, de Herman Hesse (uno de mis escritores preferidos, como sabéis), autor de Siddhartha, el lobo estepario, etc. Es un librito pequeño, de fácil lectura, poético y muy humano, decorado con acuarelas del mismo autor, y precede a sus grandes obras maestras. Me estoy releyendo una antología poética de JuanRamón y, por enésima vez, Platero y yo. Todos ellos tienen una belleza y una sencillez inefables.

Los entes extraordinarios de mi buhardilla descansan ahora, después de la gran orgía.

Enciendo incienso oriental a la caída de la tarde, luengas nubes cárdenas en la raya del horizonte suspiran ya a la noche, unas trazas cortan de naranja el limbo, que se va apagando inmenso como el suspiro tras el verso.

Soy caminante en las nubes del sueño etéreo, que se despiden del día a lo lejos… Caballero con las damas de mi consuelo, peregrino del libro que no encuentro, aquellas de grana me colman a besos. Y a las que falten, ya sé que son hadas bañándose en mi tintero, de palabras hoy pleno.

Son ninfas las protectoras de mis desvelos, sibilas las que componen mis libros maltrechos, duendes quienes no merecen mi aprecio y elfos mis compañeros.

La cartulina negra silueta en blanco los bordes altos de los edificios, las fábricas abandonadas a su suerte, los guiños de las ventanas en torrente, yerma noche y ausente.

Oriente de incienso, corriente de peces amarillos, turquesa, rayados, manchados, anaranjados… Aros de agua artificial desde el anaquel, composiciones de cantautores, rimas por las esquinas, cúmulos de libros, raudal de sabiduría...

Un molinillo de agua en miniatura, cuelga el atrapasueños, los cactus al lado de la torre ya van creciendo…

El farolillo junto al plasma me pide calma, cuando sabe que estoy en verso… Detalles infantiles cercano a navideño, la impresora no me va, vaya cabreo, Mandolino en su recreo, ya he regado la planta del espejo. Sólo falta pasar el plumero.

“Todos expresamos el mismo ideal, lo que ocurre es que no sabemos escucharnos” el búho despierto.

epopeya

Túnica de nublos estirados es el reino celestial hoy, estratos de algodón, gasa de bóveda marmórea y diamante, designios del hacedor. A punto de lluvia perenne, sempiterna.

Los nimbos están mansos, dúctil todo por debajo, sondeando cada calleja como un cíclope omnipotente a la espera de una ráfaga temporal, sonriendo éste a su vez desde su altivez, por haber atrapado al sol detrás de sus bambalinas.

Un guijarro maquillado con una mariposa azul preciosa entre flores proscritas en mi escritorio, una cyborg mirando de reojo desde el tablero de dibujo, dos montones de folios inmaculados, el reflejo de una planta exótica en mi espejo, peluches enredando con infantes elfos, nereidas retozando en el lecho de Neptuno, sirenas varadas en su pecho, Mandolino, mimoso,  dormitando en mi lecho…

Chisporrotea en exceso, mientras fumo a la hoguera de un goblin travieso, el café placentero me ha regalado un enano a cambio de un verso. Cánticos de cristal vibrante…

Los húsares hoy enhebran la claridad por un filtro níveo de ribetes azulinos, y trasiego de trasgos en mis pinceles. Piafan los corceles.  Discurren, espesos, sus donceles como en un tapiz valiente. Una andanada de dragones rubí excelente les espera en el pasillo escarlata. Habrá cruenta pugna en el dosel. Las miríadas de insectos en el dintel ya lo auguran.

La ofensa en las simas, el desacato en los nimbos y la intemperancia pueden jugar una mala pasada, junto al viento céfiro y al claror de nácar.

Oquedad magenta de bestiario infantil desplegable. Realidad impuesta de lo deseable. Bisoños seres vivientes somos. Subrepticiamente, me escabullo con verbigracia del mundo de la magia.

Vetas azul turquesa de ópalo sobre mi escritorio, áloe, incienso, dos cuadros, un verso…